В стихи ухожу,как в стихию покоя... ⇐ Книжный мир

[Bosphor]

Старая фотография

Это старая улица Мира.
Золотые, родные года!
Я, как странник на пачке «Памира»,
Там остался душой навсегда.

Пусть там хаты стоят не по нити,
И плетни пацанятам по грудь,
Вы на окна, на окна взгляните!
Без решёток они. Вот в чём суть

Н.А. Зиновьев

[Марфа]

Старики

Ольга Морева

Вы видели, как плачут старики?
Беззвучно, без надрыва и истерик
Слеза сползёт в бороздочках щеки,
А в выцветших глазах желанье ВЕРИТЬ,

Что нам с тобой их интересна жизнь,
И где болит, и что приснилось ночью
И слышишь ты, как сердце их дрожит,
И как оно тепла простого хочет

Вы видели, как ждут они звонка,
Обычного звонка по телефону?
Как сухонькие пальчики дрожат,
Не замечая кнопочек знакомых

Какое счастье слышать наконец
Их тихий голос добрый и земной.
Какое счастье знать, что где-то есть
Твой самый-самый человек родной.

Пусть никогда не плачут старики.
Пусть голос их звучит по телефону.
Мы дети, пока есть кому звонить,
Пока мы любим их, пока мы помним.

[Милада]

Настроение...

( и моё )

Если можно, то мне эспрессо,
Новостей и немного денег,
Путешествовать, меньше стресса,
Больше нежности, без истерик.
Шоколадку, добрее утро,
Вдохновения и улыбок.
Если можно, давайте утку
Запеченную или рыбу.
Дольше - молодость, позже - старость,
Пять детей, ну а дальше - внуков.
И здоровья бы - вот подарок,
И не нужна мне моя близорукость.
А еще бы - побыть успешной,
И портрет хочу (лучше - в профиль) !
Ой, простите меня, замечталась...
Мне , пожалуйста,черный кофе.

[Сергий]

И портрет хочу (лучше - в профиль) !

Портрет

Тициан бы любил мои рыжие волосы,
Леонардо - улыбку одними глазами...
Что ты любишь во мне? Лишь иллюзию голоса,
И обрывки стихов, пополам со слезами...

Ты рисуешь меня на холсте понимания,
Тонкой кистью разлуки без права на встречу.
И неточность портрета не стоит внимания,
Вряд ли кто-то заметит. И я не замечу...

[Милада]

Сергий,

[Акварель]

Эдуард Война. Высокомерие
Высокомерие - оно же чванство -
Глянь, что ни образ, то убранство!
Оно - надменность, оно же спесь,
Оно - тщеславия с кичением смесь.

Взращенное на почве самомнения,
В надежде лавры гордости собрать,
В самонадеянностьи словно в удобрении
Души прогнившей "славу" будет источать.

***
В горах, поодаль от полей и рек
Лежал высокогорный снег.
Он был так бел, он был так ярок
Не снег, короче, сам "подарок".

И так он был высокомерен,
Что бред нес, словно сивый мерин:
Что на вершинах горной кручи
Нет ярче снега, нет белей и круче.

Себя он видел жителем Олимпа,
Что солнце светит сверху ярким нимбом,
И восседал он как монарх,
В пушистых белых облаках.

А время незаметно протекало,
Все больше солнышко сияло.
Внизу долины расцветали,
А снег наш потихоньку таял.

И как бывало, там, всегда
От гордости, осталась лишь вода.
А там, где место спесь имела,
С потоком грязи плыли сели.

Вот так среди людей бывает
Высокомерие реальность затмевает.
И по прошествии надменности идей:
Глядишь, а рядом нет друзей!

[хрустик]

Марина Цветаева
x x x

Август — астры,
Август — звезды.
Август — грозди
Винограда и рябины
Ржавой — август!

Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август! — Сердце!

Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звездных —
Август! — Месяц
Ливней звездных!

[Сергий]

Арсений Тарковский

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло.
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало...
День промыт, как стекло.
Только этого мало...

[Сергий]

Александр Тиняков

Сонет

Повеяло дыханьем Сентября,
Прошла пора весенних ароматов!
Позднее с каждым днем встает заря,
И все грустней звенят часы закатов.

Прощальным шорохом наш слух даря,
Летит к земле листок, златисто-матов,
Земля лежит, спокойно, не творя,
Ростки семян в груди до срока спрятав.

Не льнет по вечерам рой мошек к окнам,
Не улыбается в саду цветок нам.
Порою солнечный заблещет луч

И снова тонет в бездне облаков он:
И скована лазурь печалью туч,
Как юный схимник власяницей скован.

1909

[Акварель]

***
Когда навеки замолчу,
Устав от пройденной дороги,
Поставьте за меня свечу
Спасителю с молитвой в ноги…

И пусть она душе моей
Во мраке осветит дорогу.
И, как прощение людей,
Проложит мне тропинку к Богу.

Пока свеча моя горит,
Мой грех пред вами мне простите…
Пусть вас Господь благословит!
А вы мой путь благословите…

Геннадий Воронин

Добавлено спустя 31 секунду:
ВАСИЛЁК
-
Он во ржи всегда стоит весёлым,
Он под ветром даже не прилёг…
Улыбаться солнцу,
листьям,
пчёлам -
Это счастье, думал василёк.
-
А сорвут - возможно ведь и это -
На судьбу роптать бы я не смог.
Пригожусь, быть может, для букета
Иль девчушке в радостный венок.
-
Господи! Я вырос среди хлеба,
Среди поля - нет ему конца.
Я любил, я видел это небо,
Я людские радовал сердца…
г. Тосно
Ленинградской области
Николай Рачков

Добавлено спустя 51 секунду:
* * *
Воздух морозный, теплые руки,
Запах вокзала, запах разлуки.
Дымом потянет, звуком не резким
И побегут за окном перелески,
И поплывут вперестук без устанки
Гати, болота и полустанки...
И полетят деревеньки косые,
И под откос понесется Россия,
И зазнобит в тамбурочке продутом
От разговора, который под утро.
Снег за окном пролетает лавиной,
Кладбище... церковь... пока еще мимо.
Все мы куда-то катим до срока,
Всем во спасенье дается дорога.
1998
Андрей Грунтовский

[sunny]

Говорят, нет поэта в России,
Говорят, что стихов не прочесть...
Всё враньё! Нас не всех истребили!
Поэты в России были,
Поэты в России есть!

Владимир Кевхишвили

[Акварель]

ВОТ, КАК БЫВАЕТ...
(Случай из личной жизни автора текста стихов, воплотившийся в песню...)

Она его ждала так много дней и лет,
Казалось, никого на свете лучше нет.
Их обвенчали в церкви. Назвав ее женой,
Он прошептал: " Родная, теперь навек с тобой".
Не долгим было счастье, исчезло словно сон,
Когда она узнала, что тяжко болен он.
Страдала и боролась она почти пять лет,
Пока врач не сказал ей, что мужа больше нет!!!
Весь мир в одно мгновенье вдруг сделался чужим,
Она ведь им дышала и умирала с ним.
Упав перед иконой, что бабушка дала,
На помощь Пресвятую Владычицу звала.
Сама не понимая зачем и почему,
Отчаянно просила скорей помочь ему.
Сегодня обращалась она к ней в первый раз.
Рыдая, от иконы не отрывала глаз.
Остановилось время, о всех забыв и вся...
Вдруг задышал умерший (тому свидетель я).
Знать, умолила Сына Владычица небес,
И я сама видала, как мертвый тот - воскрес!!!
Вот там я и узнала, что значит Божий страх.
Я в юности читала: Бог Лазаря возвах
(А он лежал во гробе уже четыре дня),
И сильно возмутилась тогда душа моя...
"Живой!" - она шептала, - " о Чудо из чудес..."
В ней совершалась Пасха, в душе Христос воскрес.
Вот так она надежду и веру обрела.
(Признаться, той девчонкой, когда-то я была...)

[Сергий]

БАБЬЕ ЛЕТО

Бабье лето, мужицкая радость.
Капля солнца как женская нежность.
Спелых яблок сентябрьских сладость.
И в расчетах природы погрешность.
Тишина, паутинки на ветках.
Осень рыжая в каждой былинке
И березы в зеленых горжетках.
Словно девы, стоят вдоль тропинки.
Перемотка, второе дыханье.
Кадр засвеченной пленки из лета.
Многоточие.., знак препинанья,
Не случайно придуманный кем то.
Утешение, нега, усталость.
И листва черепицей на крыше.
Бабье лето лишь самая малость,
От того что нам послано свыше...

[Милада]

Сергий,

[Сергий]

Ольга Берггольц

БАБЬЕ ЛЕТО

Есть время природы особого света,
неяркого солнца, нежнейшего зноя.
Оно называется
бабье лето
и в прелести спорит с самою весною.

Уже на лицо осторожно садится
летучая, легкая паутина...
Как звонко поют запоздалые птицы!
Как пышно и грозно пылают куртины!

Давно отгремели могучие ливни,
всё отдано тихой и темною нивой...
Всё чаще от взгляда бываю счастливой,
всё реже и горше бываю ревнивой.

О мудрость щедрейшего бабьего лета,
с отрадой тебя принимаю... И всё же,
любовь моя, где ты, аукнемся, где ты?
А рощи безмолвны, а звезды всё строже...

Вот видишь - проходит пора звездопада,
и, кажется, время навек разлучаться...
...А я лишь теперь понимаю, как надо
любить, и жалеть, и прощать, и прощаться.