В стихи ухожу,как в стихию покоя... ⇐ Книжный мир

[СергейСт]

В самом деле, не понятно. Изложу свой вопрос просто. Как у Вашего сына получаются стихи? Прежде чем написать, он хочет что-то написать, или они появляются спонтанно, потому что пришло вдохновение?

[Vasilita]

Сергей Ст. Л., ответ здесь: В стихи ухожу,как в стихию покоя...(комментарии)

* * *

Ему лишь ведомые тучи
Сгустились над его макушкой.
Ребёнок очень испугался
И, прежде занятый игрушкой,

Гонимый смутною тревогой,
К моим ногам, дрожа, прижался.
Он у меня искал защиты,
А я некстати растерялся.

Что мне с того, что я как тополь,
Мои ладони словно плиты,
Чем защитить смогу от смерти,
От козней дьяволовой свиты?

В твоих глазах я – бог, спаситель.
Что ж, слёзы вытру, коль польются;
Не плачь, поверь, пройдут все грозы,
И лужи солнцу улыбнутся.

Хотя, когда тебе подобно,
Я был младенцем слабым, тоже
Я знал почти на сто процентов,
Что старший брат всегда поможет.

Ведь я не видел боль его
В глазах, растерянных от страха.
Меня не брат - Господь спасал.
Что человек? – он горстка праха.

И этот пепел, эта персть
Так часто кажется способной
Согреть, помочь и защитить
От сатанинской своры злобной.

Не я – Господь даёт тебе
Через меня рукой своею
Покой и мир. Ты не дрожишь?
Ну, что ж, беги играй скорее!..

(Д.В. 2004 г.)

[Агидель]

Дубрава!
Какой у Вас замечательный, неземной сын. Я хотела Вам сказать, что на меня он произвел сильное впечатление еще по фильму о батюшке.

[Vasilita]

(и потом даже неинтересно, что с ними будет)?

Ну вот как бы он сам вам отвечает. Судите сами :

* * *
Я не люблю уже написанное мною.
Я сам себе кажусь тупым, глобально скучным,
Однообразным и каким-то мягкотелым,
С тоской и скукою по жизни неразлучным.

Эй, люди рОдные, хотите - по зубам
Мне дайте чем-нибудь за гордость и пороки,
Но прочитайте! Ведь пишу я, люди, вам!
Хотя, зачем? Кому нужны все эти строки?..

(Д.В. 2003 г.)

* * *

Не называй меня поэтом.
Поэт стихом своим убьет,
Его строка острей стилета,
А я же - просто рифмоплет.

(Д.В. 2001 г.)

* * *

Сколько было таких таких вечеров,
Я сидел графоманил от скуки.
От тоски. Не упомнить всего
Отчего карандаш брал я в руки.

Я писал. Для себя? ни фига!
Я надеялся ты прочитаешь...
Сумашествие: пишешь, не спишь,
А наутро листочки сжигаешь.

Потому что надежда мертва.
Нет тебя, где душа моя выла.
Будь довольна - с задержкой, но все ж
Ты бетона кусок раскрошила...

(Д.В. 2003)

* * *

Лишь написавший до конца
Поймет написанное им же.
Да в чем резон марать листы?
Но кто-то может стать мне ближе!

Скорей всего, здесь темы нет
Для вас, ленивых и усталых.
Я - эгоист, ведь я - поэт...
Нет, не читай, прошу, сначала.

Ты просто мне в зрачки взгляни;
Садись напротив - не кусаюсь.
Поговори. Поговори!
Я от молчанья задыхаюсь!

И я поведаю тебе
Простыми русскими словами
И о тебе, и о себе,
И о цветах под небесами.

Они же пусть лежат, стихи,
С макулатурой вперемешку
На случай экстренной тоски,
Да на розжИг в печи полешков....

(Д.В. 2003 г.)

* * *

То тому, то тому подражая,
В стих вставляя чужое словцо,
Я теряю, того не желая,
Потихоньку родное лицо.

Повторяется неповторимость,
Свежих мыслей штампуя ряды.
Это прямо-такИ одержимость,
Графомания - имя беды.

Замолчать хоть на самую малость -
Все равно, что с похмелья не пить.
Почему-то все время казалось:
Рот закроешь - не сможешь открыть.

А мозги незаметно хиреют,
Словно я им велел усыхать.
Уж трех слов удержать не умеют
Без того, чтоб в блокнот не вписать.

Так в могилу свели бы проблемы.
Был поэт - исписался, дурак...
Но, по-счастью, закончились темы -
Иногда Бог спасает и так!

(Д.В. 2004)

* * *

В награду музыкантам и поэтам,
Лишь истинным вассалам красоты,
Не суйте ваших денег за искусность,
Не режьте им в садах своих цветы.

У них давленье скачет от оваций,
У них от славы утром перегар...
Улыбка над смешным произведеньем,
Да жемчуг слез над грустным - лучший дар!

(Д.В. 2005)

Добавлено спустя 19 минут 20 секунд:
Агидель, спасибо на добром слове , но это Вы по доброте душевной лишнего загнули . Он обычный, такой же как все. Я даже его до сих пор частенько поругиваю и критикую, не смотря на сан
Он подтвердит.

* * *

Не составляйте представлений по стихам
О том, кто пишет эти строки от безделья.
Он не такой, каким казаться хочет вам,
В нем нет ни разума, ни чести, ни веселья.

И прав был Пушкин: он ничтожней всех вокруг,
Силен в стихии извращенной рифмой речи,
А в остальном он прах. От творческих потуг
И от тщеславия в нем разум искалечен.

Он знает многое, но только применить
Все эти знания - решительности нету.
Он человеком даже может и не быть,
Ему достаточно лишь звания поэта.

Да, он бездельник, анархист, трусливый лжец,
самодовольный и пустой в своей гордыне.
Ведь даже в щах лаврушку ищет на венец,
Забыв про свет прекрасный истинной святыни.

(Д.В. 2004)

[Venezia]

Береза

Береза, белая береза!
Как ты загадочна скромна,
Листвою нежною вздыхая
Стоишь, как девица, красна

Меня, признаться, ревность гложет
когда ветер-хулиган
Твои вдруг ветви потревожит
и раскачает гибкий стан

Готов я с ветром этим драться
Сдержать ретивую струю,
Чтоб он не смел к тебе касаться
Не нарушая красу твою

Тебя и к солнцу я ревную
К дождю ревную, к облакам
Люблю за то тебя такую
Что древом даришь радость нам

С давних пор уж так ведется
Березка девицей зовется
И потому она прекрасна и потому она красна
Что в ее стане белоствольном Русь моя отражена.

Н.И.П-ко (папа мой)

[СергейСт]

"Наутилус Помпилиус", Вячеслав Бутусов.

Посмотри как блестят
Бриллиантовые дороги,
Послушай как хрустят
Бриллиантовые дороги.
Смотри какие следы
Оставляют на них боги.
Чтоб идти вслед за ними,
Нужны золотые ноги.
Чтоб вцепиться в стекло,
Нужны алмазные когти.
Горят над нами, горят,
Помрачая рассудок,
Бриллиантовые дороги
В тёмное время суток.
Посмотри как узки
бриллиантовые дороги.
Нас зажали в тиски
Бриллиантовые дороги.
Чтобы видеть их свет,
Мы пили горькие травы.
Если в пропасть не пасть,
Всё равно умирать от отравы.
На алмазных мостах
Через чёрные канавы
Горят над нами, горят,
Помрачая рассудок,
Бриллиантовые дороги
В тёмное время суток.

[Dream]

***
У каждого на свете боль своя...
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна,что в борозду не ляжет...

Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева,дающего тепло.
Вот отпустило,кажется прошло,
А через час ещё больнее стало!

Есть боль своя у каждого из нас.
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идешь не поднимая глаз-
Так,значит, и тебе, быть может больно?

И никого я в этом не виню...
И боль вещей, она с людскою схожа!
И наковальне больно, и огню,
И молоту,ударившему,тоже.

Как больно хлебу, что лежит в пыли,
Ещё колосьям, скошенным до срока.
Тропе забытой- снова обошли!
И яблоне,стоящей одиноко.

Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает...
И лишь тому,кто боль приносит сам...
Тому, наверно, больно не бывает.

***
Спасибо всем, кто нам мешает,
Кто нам намерено вредит,
Кто наши планы разрушает,
И нас обидеть норовит !

О, если б только эти люди
Могли понять, какую роль
Они играют в наших судьбах,
Нам причиняя эту боль !

Душа, не знавшая потери,
Душа, не знавшая обид,
Чем счастье в жизни будет мерить ?
Прощенья радость, с чем сравнит ?

Ну, как мудреть и развиваться
Без этих добрых злых людей ?
Из ими созданных препятствий
Возникнут тысячи идей,

Наполненных добром и светом !
И повторю я им сто раз :
"Спасибо Вам за всё за это...
Ну, что б мы делали без Вас ?"

[Солнышко]

Dream,

[Сергий]

Самуил Маршак - " подоткни мне одеяло..."

- Подоткни мне одеяло,
Подверни со всех сторон.
Ты слышишь, Ник в трубе смеется.
Над кем в трубе смеется он?

- Я заверну тебя, мой мальчик,
Со всех сторон я заверну,
Чтоб старый Ник в трубе камина
Не мог тревожить тишину.

- Ту дверь оставь открытой, мама,
Оставь ее на полчаса.
Иногда мне так страшно думать
И слышать ночью голоса.

- Открыта дверь, мой милый птенчик,
Открыта будет на вершок.
То ветер посту(чал...) рамой,
На крыше скрипнул петушок.

- Посиди со мной, мама,
И на один вопрос ответь:
Для чего родиться надо,
Если надо умереть?

(- Я лягу, мальчик мой, с тобою,)
Со мной не бойся темноты.
О чем ты спрашиваешь, мальчик,
Не больше знаю я, чем ты.

Она осталась у постели.
То дождь, то град стучал в стекло.
Трудились мыши...
С этой ночи
Четыре века протекло.

Менялся мир. Но в сером свете
Стоит все тот же серый дом.
Никто ни разу не ответил
Нам на вопросы перед сном...

[Милада]

Самуил Маршак

Приятное удивление! Замечательно!

[СергейСт]

Для чего родиться надо,
Если надо умереть?

[Милада]

Под крышей промерзшей пустого жилья.

Под крышей промерзшей пустого жилья
Я мертвенных дней не считаю,
Читаю посланья Апостолов я,
Слова Псалмопевца читаю.
Но звезды синеют, но иней пушист,
И каждая встреча чудесней, —
А в Библии красный кленовый лист
Заложен на Песне Песней.

А.Ахматова

[Сергий]

/Я благодарная судьбе.../

Я очень благодарная судьбе,
За тех людей, что в жизни появились,
За их улыбки, что с небес скатились,
Хотя до этого не знали обо мне!
Я очень благодарная судьбе,
За то, что они душу мне согрели,
За то, что с ними словно в колыбели,
Все чувства добрые открылись и во мне!
За их привет, за их прощанье,
За их совет и даже замечание
Я очень благодарная судьбе!
За то, что горе и обиды
По чести делят и со мной,
За то, что стала им родной,
За то, что с нами смех и слезы,
За то, что встретились не поздно
Я благодарная судьбе!
За то, что говорят «Сестра!»
За то, что больше не одна!
Я благодарная судьбе…

[Сергий]

/Вика Ветрова ,12 лет/

Переступи порог - и в дом,
Где пахнет радостным огнем,
Где детский плач твоих обид
Кровать забытая хранит.

Когда ты вырос сквозь года,
Когда ты выпал из гнезда
В глуши метелей и шагов,
А дом хранит твою любовь.

Переступи порог, и вдруг
Тебя захватит пара рук,
И будут полночь или мать
Тебя до солнышка качать.

Когда по лужам босиком,
Когда без памяти бегом,
И с красной дыркой на груди
В кусочек детства упади

[Милада]

Sergii,